Danger!

Au cours de mes études, imitant d’innombrables étudiants, j’ai décidé de partir en échange dans un pays étranger. Comme je devais partir seule et que c’était la première fois, j’ai choisi un pays qui, à mon avis, me ferait vivre un moins grand choc. La France était toute indiquée. J’aurais, en plus, l’occasion de voyager à travers l’Europe.

Qu’on me comprenne bien, j’ai adoré la France. Ses vins, ses fromages, sa cuisine. J’ai été renversée par l’accueil chaleureux que j’ai eu. Par contre, l’élément français qui m’a causé le plus de maux de tête en sans contredit sa gent masculine. J’ai eu, disons, quelques altercations.

J’ai vite compris que les français et moi, ça allait barder. Je me suis fait dire à quelques reprises que j’avais trop de caractère et que j’étais beaucoup trop directe. La drague étant réservée aux hommes dans ce pays, la femme décidée que je suis paraissait bien effrontée. Mais j’intriguais. Ça devenait un défi pour eux de tenter de me séduire et dès lors qu’ils constataient qu’ils n’y arriveraient pas, ils tentaient par tout moyen d’avoir le dessus sur moi. La dernière offre, c’était la gifle. Étant descendante d’un dur mouvement féministe et habitant dans le pays de la sacro-sainte femme, j’ai été plutôt surprise de ces comportements. Mais pour un trip d’adrénaline digne des sports extrêmes, c’était génial.

Nous sommes sorties un soir, une amie québécoise venue me visiter et moi. Tout d’abord dans un pub où nous y avons rencontré une gang d’environ 7 français. La France comportant trop peu de débits d’alcool pour la population, les boîtes de nuit deviennent rapidement engorgées. Les femmes d’abord. Les belles surtout. Québécoises? C’est V.I.P.

Flairant la bonne affaire, nos 7 joyeux lurons se collèrent à nous histoire de s’assurer une place de choix dans la boîte de nuit où nous irions poursuivre la soirée. Sur le chemin, l’un d’entre eux commence à m’insulter sur mon statut de québécoise. J’en fît autant. Et s’installa une guerre de mots sans fin. Arrivés dans la file d’attente, mon amie et moi offrîmes au doorman nos plus beaux sourires, lui disant que nous étions accompagnées de ces 7 jeunes hommes (certains d’entre eux en valaient la peine, croyions-nous). C’était fait, nous étions entrés. En attendant de déposer nos manteaux au vestiaire, le gars qui m’insultait continuait son petit manège et il n’y allait pas avec le dos de la cuillère. Nous n’avons fait ni un ni deux et avons rebroussé chemin, pour aller dire au doorman que ces 7 garçons nous emmerdaient et qu’ils s’étaient servis de nous pour entrer. Le doorman les a sortis à coups de pieds dans le derrière.

Nous sommes, je présume, tombés sur des têtus, mais ces derniers nous ont attendus à la sortie et nous ont pourchassées. J’étais en talons très hauts et j’avais un mal de pieds insupportable. Mon amie me criait à tue-tête d’avancer plus vite, qu’ils s’approchaient vers nous, la furie dans les yeux. Sans réfléchir, nous sommes entrées dans une voiture arrêtée et avons dit au conducteur : « vite, nous sommes poursuivies! » et ce dernier a obéit. C’était un français, homosexuel, ayant vécu quelques temps aux États-Unis, qui passait par là à tout hasard. Il s’est bien amusé de notre petite aventure. Il nous a reconduit là où j’habitais et a refusé toute compensation!